Mi reseña:

"Alfredo entra, ¿qué hace acá? Me dice que salga. Está con Manuel a solas por más de media hora. Me dice que entre, no me habla. Me sigue, envuelve mi cintura, no me deja avanzar al sillón. No quiero hacer ruido. No quiero que Manuel nos vea. Con una mano cruza mi panza, me dobla sobre la cama. Tengo la cara entre las piernas de mi hijo. Agarro sus tobillos. Alfredo se baja los pantalones, me sube la pollera. Después pone su mano en mi nuca y me penetra. Estoy seca como un desierto. Junto las piernas y él las separa. Se abre paso entre ellas. Las despega. Las secciona a pesar de la fuerza con que intento mantenerlas unidas. Cuando eyacula, su voz suena como el gorjeo de los pájaros. Pero esta vez no lo hace, porque antes yo me hago encima y lo mojo."
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Cuando uno pierde a sus padres, es huérfano. Cuando muere nuestrx compañerx, somos viudxs. Cuando se pierde un hijx, no hay palabra. No existe. Los Enfermos es la voz de una madre que espera el despertar de su hijo en coma; es la voz de una mujer abusada por su marido a los pies de su hijo. La percepción del tiempo se distorsiona; horas, días y meses suceden al ritmo perturbadoramente estable de la respiración que sostiene la vida. Y las dudas, ¿escucha? ¿Siente? ¿Va a volver o se fue para siempre? La angustia no tarda en tomarnos: capitulos cortos y una prosa a la que no le sobra ni falta una palabra, que refuerza el sentimiento de tortura que causa la incertidumbre, y la culpa que cierra la garganta; "Nunca me di cuenta. Qué madre que pueda suponer tal cosa dejaría que ocurra." Una novela cruda y literal en la que la tristeza y la locura se potencian y el nudo en el estómago se cierra cada vez más.

Editorial: Alto Pogo