La escritura de Yanina Giglio es incendiaria. Toca el lenguaje con rabia, con amor, con esperanza, con terror: como si el lenguaje fuera un cuerpo viejo, exhausto, desahuciado al que ella le estuviera dando su aire, cada palabra una exhalación, una inhalación: respiración boca a boca que lo devuelve a la vida. Es que ¿no es el lenguaje un cuerpo muerto si no es tocado así, apasionadamente, con decisión, con furia, con violencia casi? ¿No es así como despierta y arde? Y digo tocar y digo cuerpo aunque estemos hablando de palabras porque Giglio escribe con el cuerpo, porque libros así se escriben con las llagas de las manos y el temblor de las terminales nerviosas y el desigual bombeo de la sangre que dicen cosas como esta: Cómo es que se puede volver/a tratar de ver la belleza. Es este/el punto.
Sabés lo que digo,/eso, arder en la belleza, no te sigas yendo,/arder en la belleza, quedate. Hay poesía que tiene, como diría Yanina, poderes de curandería. Poesía que es como la fogata alrededor de la cual nos reunimos quienes hemos sido heridos, quienes hemos sobrevivido. Esta clase de poesía, claro, la escriben los heridos, los sobrevivientes. Y el solo contacto con ella es reparador.
Que corra entonces la poesía de Giglio, desobediente y hermosa, que corra hacia todos nosotros, que la necesitamos, hacia todas nosotras, que estamos reunidas
alrededor de su fuego para ver cómo crece cada vez más lejos, cada vez más alto, quemando una por una todas las cosas que deben quemarse de una vez para hacernos libres.

Editorial: Liberoamerica